El papel estaba arrugado, ligeramente amarillento, con manchas que el tiempo no perdonó. Aun así, conservaba intacto su valor. Las palabras no eran perfectas: había faltas de ortografía, frases atropelladas, incluso errores gramaticales. Pero nada de eso importaba, porque en cada línea se sentía una verdad que hablaba directo al corazón. Era una carta valiente. Alguien se atrevió a escribir lo que sentía, sin adornos, sin filtros, y —lo más difícil de todo— a entregarla.

Años después, ese trozo de papel, ya desgastado, sigue hablándome. Me recuerda que no hace falta escribir bonito, sino escribir desde el alma. Que las cartas, por más simples que parezcan, tienen el poder de quedarse donde nada digital llega: en la memoria emocional. Detienen el tiempo cada vez que la releemos y son puentes que unen corazones.

Quienes me conocen lo saben: desde niña la escritura ha sido mi forma de tocar el mundo. Era de esas niñas que escribían para todo: cumpleaños, celebraciones, pérdidas y despedidas. Secaba flores y las colocaba entre papeles perfumados, decoraba sobres con dibujos y preparaba acrósticos para amigos, familiares, para cualquiera que amara con fuerza.

Con los años, escribir se volvió parte de mi forma de estar presente. Muchos esperaban con ilusión una carta mía en sus momentos especiales. No porque fueran perfectas, sino porque nacían desde lo más profundo. Y es que cuando alguien se toma el tiempo de escribirte, de verdad, sin copiar frases ajenas, sientes que te ve, que te escucha, que te abraza entre líneas.

Hoy vivimos saturados de pantallas, filtros y notificaciones, y en medio de tanta conexión, hemos empezado a perder algo profundamente humano: la cercanía genuina. Nos comunicamos más que nunca, pero nos sentimos más solos. Hablamos rápido, pero no con el alma. Publicamos estados, compartimos fotos editadas y reaccionamos con emojis… pero ¿cuándo fue la última vez que escribimos una carta de puño y letra? ¿O dedicamos una canción a alguien sin esperar un “me gusta”?

Antes, cuando no existían los mensajes instantáneos, nos tomábamos el tiempo de escribir cartas. Elegíamos con cuidado las palabras, porque sabíamos que ese mensaje tardaría en llegar. Había pausa, intención, verdad. No se trataba solo de informar, sino de transmitir: amor, nostalgia, perdón, esperanza. Las cartas eran el espejo del alma.

Y las serenatas… ¿qué decir de ellas? Reunir valor para cantar bajo una ventana, a la luz de la luna o con la voz temblorosa por los nervios. No había forma de fingir ahí. Una serenata era entrega pura. Un acto de amor que decía: “Estoy aquí. Te veo. Me importas tanto que salgo de mí para hacerte sentir especial”.

Hoy, en cambio nos escondemos detrás de emojis. Nos enviamos audios con filtros de voz. Decimos "te extraño" por mensaje, pero evitamos mirarnos a los ojos. El miedo a mostrarnos vulnerables nos ha hecho perder autenticidad. 

Pero creo que aún estamos a tiempo de volver. No para dejar la tecnología de lado, sino para recordar lo esencial. La cercanía no se mide en likes, sino en presencia. En mirar sin pantallas de por medio. En escuchar con el corazón. En amar sin esperar aprobación.

Volver a las cartas y a las serenatas es apostar por lo auténtico en una época que premia lo superficial. Es tomarnos el tiempo para cuidar vínculos, para mirar hacia adentro, para decir "te quiero" sin abreviarlo en "TQM". No se trata de nostalgia romántica. Se trata de humanidad. De recuperar el valor de lo que no se compra ni se publica. De volver a lo profundo, donde no hay poses, solo verdad.

Hoy te propongo un pequeño desafío. No necesitas mucho, solo un poco de tiempo y sinceridad. Aquí van algunas acciones que puedes hacer para empezar a vivir más real, más presente: 

ü  Escribe una carta a alguien importante para ti. Hazlo con papel y de tu puño y letra. 

ü  Haz una serenata. Puedes hacerlo en privado. Graba un video o canta en vivo. No tiene que ser perfecto, tiene que ser sincero. 

ü  Invita un café en lugar de enviar un mensaje. Habla con el corazón. Mira a los ojos. Escucha sin interrupciones.

Recordemos que no todo lo que brilla en la pantalla es oro, y que hay cosas que solo se viven sin filtros: el sonido desafinado de una guitarra bajo una ventana, el olor de una carta escrita con tinta y emociones, el silencio que acompaña una mirada honesta. Y mientras caminamos hacia nuestro destino final: el Cielo, volvamos a las cartas y las serenatas.

 

«Nuestras cartas son ustedes mismos, y fueron escritas en nuestro corazón, y son conocidas y leídas por todos. Es evidente que ustedes son una carta escrita por Cristo y expedida por nosotros; carta que no fue escrita con tinta sino con el Espíritu del Dios vivo, y no en tablas de piedra sino en las tablas de corazones que sienten».(2 Corintios 3:2-3 RVC)

 

¡Feliz y bendecida semana!

 

Con cariño,

 

 

Nataly Paniagua